de vuelta a la poesia

Ya estamos de vuelta de vacaciones, ha sido increíble ver Atenas, con su belleza, la acrópolis, con ese nuevo museo que la hace verdadera, atractiva y cercana a nosotros mismos. Es una ciudad para meditar, para divagar y perderse en el bazaar de Monastiraki, encontrar lo divino en lo antiguo mientras se cubre de lo tan moderno, pasear con los hijos, y despejar esa falta de sentido que a veces se tiene en la vida, inspirarse en la diosa, que nació de la cabeza de Zeus, y amar y amar y amar.... a los nuestros, por encima de todas las cosas.

El amor es mi ikigai y allí lo senti, lo palpe, lo vivi en la poesia que sentia de la cultura que me rodeaba, ligada a la risa y al orgullo de poder compartir ese momento con mi familia. Alli mas que nunca me senti poeta. Los dioses me regalaron simbolos, desde piedras y ruinas, hasta el renacer de la ciudad en si, vi las caras de las mujeres y hombres griegos que aunque pasen por un momento muy dificil  debido a sus circunstancias, aun pueden reír y beber, y compartir, y hablar de todos lo temas posibles entre pitas, souvlakis, y tsatsikis. Alli me di cuenta que si vale la pena vivir, y viajar, y unir todas las almas, vengan de donde vengan. Atenas me recibió soleada, y me dio luz.

Yo solo puedo agradecerle a todos los dioses por todos los regalos que me ha dado la vida.

off

Universos de Mariposas se tomara una pausa, se va de vacaciones, les exhorto a que hagan lo mismo, a que disfruten y no cesen de encontrar lo bello y taladrarlo en cada objeto que encuentren, empaparlo en cada textura, embadurnarlo en cada superficie...yo, que conozco todos mis defectos y virtudes, no ceso...porque no basta con 'rozar' la belleza, hay que abrazarla, apachurrarla, y comersela a besos...y luego esparcirla al viento, incluso cuando se pierda entre simples PA L   A    B
                                                                                                      R
                                                                                                               A
                                                                                                                          S
                 
   

La Belleza

http://www.goear.com/listen/62e13a0/la-belleza-luis-eduardo-aute

divagando

Nadie puede matar lo bello. La belleza existe en el mundo, y no es necesario ser un erudito para encontrarla, hasta en el desierto nacen flores de los cactus. El dolor y el sufrimiento es exactamente eso: Dolor y Sufrimiento, que hay que combatir a toda costa, y mientras queden ganas. No importa si el pretexto es la pseudopsicologia, o el obscurantismo o la propia inquisición. La risa, la poesía, los padres, la familia, los amigos, la música y tantas otras cosas preciosas que tenemos para disfrutar, constituyen la belleza.
La belleza solo la intenta matar el envidioso, ese que no puede poseerla ni encontrarla por si mismo, ni en el abrazo de un padre , o el seno de una madre , o el beso de un amante, o en el compartir con los colegas...matar lo bello es simplemente imposible porque RENACE, y RENACE, de cada cosa, de cada flor, de cada gesto, lo bello es como la primavera...
Hay cosas muy bellas en Atenas, hay preciosidades en el Vaticano, pero tambien las hay en un barrio cualquiera de la Habana donde los niños juegan a las bolas, o en Palermo donde las mujeres se reúnen haciendo pasta, y donde la lealtad es importante, o en cualquier casa donde un hombre canta una opera a todo pulmón bajo la ducha. La belleza no tiene que ser tan rebuscada, ni tan enterrada en complejos del subconsciente, bien se sabe que Freud era un hombre de su tiempo y sus circunstancias, y hoy estamos en el 2012.
La belleza de dar, de entregar, es algo que muy pocos hacen, porque, o no saben, o tienen miedo. He ahí dos fuentes importantes de la belleza: La Valentía y el Conocimiento.

(PAUSA)

De vez en cuando hay que hacer
una pausa

contemplarse a sí mismo
sin la fruición cotidiana

examinar el pasado
rubro por rubro
etapa por etapa
baldosa por baldosa

y no llorarse las mentiras
sino cantarse las verdades.


Benedetti

desierto

...en ciertos oasis, el desierto es solo un espejismo. Benedetti

A Tientas

Se retrocede con seguridad
pero se avanza a tientas
uno adelanta manos como un ciego
ciego imprudente por añadidura
pero lo absurdo es que no es ciego
y distingue el relámpago la lluvia
los rostros insepultos la ceniza
la sonrisa del necio las afrentas
un barrunto de pena en el espejo
la baranda oxidada con sus pájaros
la opaca incertidumbre de los otros
enfrentada a la propia incertidumbre
se avanza a tientas / lentamente
por lo común a contramano
de los convictos y confesos
en búsqueda tal vez
de amores residuales
que sirvan de consuelo y recompensa
o iluminen un pozo de nostalgias
se avanza a tientas/ vacilante
no importan la distancia ni el horario
ni que el futuro sea una vislumbre
o una pasión deshabitada
a tientas hasta que una noche
se queda uno sin cómplices ni tacto
y a ciegas otra vez y para siempre
se introduce en un túnel o destino
que no se sabe dónde acaba.

malecon...

suite habana -secuencia final

...con una estrella

EL MADRIGAL DE LA MUCHACHA COJA
Era coja la niña.

Y aquella
su cojera
era
como un ondulamiento
de viento
en un trigal...

Era coja la doncella,
trazaba eses de plata sobre el viento,
hecha a no sé qué curva sideral...

Cristal quebrado era la niña... Mella
de rosas, por el pie quebrada
(¡y sin cristal que la tuviera alzada!...):
Una rosa cortada
que cae al suelo y que el que pasa huella.

La niña cojeaba
y su cojera en una sonrisa recataba
sin acritud de llanto ni querella:

Como la Noche sella
su honda herida de luz-alba o centella-,
así sellaba
ella
la herida que en su pie se adivinaba...

Nadie la hallara bella;
pero había en ella
como una huella
celeste... Era coja la niña:

Se hincó el pie con la punta de una estrella.


de Dulce Maria Loynaz

fly

http://www.youtube.com/watch?v=tTAtGCekegI&feature=related

patterns

http://photography.nationalgeographic.com/photography/photos/patterns-butterflies/#/butterflies-neglecta-sartore_1368_600x450.jpg

India

festival de colores

la sed de Buesa

Decir adiós... La vida es eso.
Y yo te digo adiós, y sigo...
Volver a amar es el castigo
de los que amaron con exceso.

Amar y amar toda la vida,
y arder en esa llama.
Y no saber por qué se ama...
Y no saber por qué se olvida...

Coger las rosas una a una,
beber un vino y otro vino,
y andar y andar por un camino
que no conduce a parte alguna.

Buscar la luz que se eterniza,
la clara lumbre durarera,
y al fin saber que en una hoguera
lo que más dura es la ceniza.

Sentir más sed en cada fuente
y ver más sombra en cada abismo,
en este amor que es siempre el mismo,
pero que siempre es diferente.

Porque en sordo desacuerdo
de lo soñado y lo vivido,
siempre, del fondo del olvido,
nace la muerte de un recuerdo.

Y en esta angustia que no cesa,
que toca el alma y no la toca,
besar la sombra de otra boca
en cada boca que se besa...

alegria

la alegria,
con sus lagrimas
en la cumbre del
extasis,
con sus carcajadas
explosivas,
como dinamita
en una mina dorada
y profunda,
con los ojos
bien abiertos
al mundo,
la alegria que emborracha
los sentidos de alegria,
y nos vuelve sobrios
a la vez,
con mas alegría,
esa que nos hace
solidarios,
contagiosos,
rendidos,
plenos,
recostados
en la nada
de un instante
de risa,
y risa,
y risa.

Sufi

en el ojo del ciclon: la calma.
http://www.youtube.com/watch?v=al5ZuZ6_b0I

sendero

mi alma

Recuerdos

Jugos naturales en Varsovia,
para acompañar naturalmente
a la gota de Vodka,
kropelka de manantiales
tras desayunos de pascuas
y bendiciones en ventanales.

Pierogies para
el almuerzo,
baños con muy poca agua,
señales y una gran sonrisa,
para todo aquel que encuentras
en la calle.

El amor todo lo puede,
Milosc es lo que necesitas,
pero un poco de sol
no haria mal,
para la piel,
en este nevado Febrero
que transitas.

Recoger hongos en el bosque,
hacer amigos en un concierto
de Cracovia,
burlarse de los otros que
no entienden,
y aprender tanto
de la historia.

Admirar lo que han logrado,
que en tan pocos años pasados,
todo un mundo baila Polka,
y el pais reconstruyen
con afan y gloria.

Una nación en construccion,
gruas en cada paisaje,
ambar que como joya del Baltico,
brilla llevando adentro
un fosil que no ha de resignarse.

Castillos de reyes de antaño
y caballeros teutonicos de Malbork,
Copernico haciendo girar al mundo en Torun,
Chopin en cada verano,
y tantos otros recuerdos
que una simple cancion trae a mi lado.

http://www.skyscrapercity.com/showthread.php?t=1335661&page=2

Belle Ami

Bajm- poesia polaca

Więc tak już musi być
Gdzie ja tam i Ty
I tak i nie
Raz uśmiech i łzy
Belle ami

Po dniu przychodzi noc
Po złym dobry rok
I tak i nie
Czy spełnią się sny
Belle ami

Przytul mnie pada śnieg
I na tak i na nie
I na to co w nas czasem złe
Niebo ma w tym jeden cel

Więc bądź, bądź tak jak ja
Na zły i dobry czas
Jak tak i nie
Jak uśmiech i łzy
Belle ami

...con tantos palos. FJ

Con tantos palos que te dio la vida
y aún sigues dándole a la vida sueños.
Eres un loco que jamás se cansa
de abrir ventanas y sembrar luceros.
Con tantos palos que te dio la noche,
tanta crueldad, frío y tanto miedo.
Eres un loco de mirada triste
que sólo sabe amar con todo el pecho,
fabricar papalotes y poemas y otras patrañas
que se lleva el viento.
Eres un simple hombre alucinado,
entre calles, talleres y recuerdos.
Eres un pobre loco de esperanzas
que siente como nace un mundo nuevo.
Con tantos palos que te dio la vida
y no te cansas de decir “te quiero”.


de Fayad Jamis

El barco P.N.

Pero si ya pagamos nuestros pasajes en este mundo
por qué, por qué no nos dejan sentarnos y comer?
Queremos mirar las nubes,
queremos tomar el sol y oler la sal,
francamente no se trata de molestar a nadie,
es tan sencillo: somos pasajeros.

Todos vamos pasando y el tiempo con nosotros:
pasa el mar, se despide la rosa,
pasa la tierra por la sombra y por la luz,
y ustedes y nosotros pasamos, pasajeros.

Entonces qué les pasa?
Por qué andan tan furiosos?
A quién andan buscando con revólver?

Nosotros no sabíamos
que todo lo tenían ocupado,
las copas, los asientos,
las camas, los espejos,
el mar, el vino, el cielo.

Ahora resulta
que no tenemos mesa.
No puede ser, pensamos.
No pueden convencernos.
Estaba oscuro cuando llegamos al barco.
Estábamos desnudos.
Todos llegábamos del mismo sitio,
Todos veníamos de mujer y de hombre.
Todos tuvimos hambre y pronto dientes.
A todos nos crecieron las manos y los ojos
para trabajar y desear lo que existe.

Y ahora nos salen con que no podemos,
que no hay sitio en el barco,
no quieren saludarnos,
no quieren jugar con nosotros.

Por qué tantas ventajas para ustedes?
Quién les dio la cuchara cuando no habían nacido?

Aquí no están contentos,
así no andan las cosas.

No me gusta en el viaje
hallar, en los rincones, la tristeza,
los ojos sin amor o la boca con hambre.

No hay ropa para este creciente otoño
y menos, menos para el próximo invierno.
Y sin zapatos cómo vamos a dar la vuelta
al mundo, a tanta piedra en los caminos?

Sin mesa dónde vamos a comer,
dónde nos sentaremos si no tenemos silla?
Si es una broma triste, decídanse, señores,
a terminarla pronto,
a hablar en serio ahora.

Después el mar es duro.
Y llueve sangre.


de Pablo Neruda

Invicto W.E.H.

Desde la noche que sobre mi se cierne,
negra como su insondable abismo,
agradezco a los dioses si existen
por mi alma invicta.
Caído en las garras de la circunstancia
nadie me vio llorar ni pestañear.
Bajo los golpes del destino
mi cabeza ensangrentada sigue erguida.
Más allá de este lugar de lágrimas e ira
yacen los horrores de la sombra,
pero la amenaza de los años
me encuentra, y me encontrará, sin miedo.
No importa cuán estrecho sea el camino,
cuán cargada de castigo la sentencia.
Soy el amo de mi destino;
soy el capitán de mi alma.

William Ernest Henley

Semejanzas

El hombre es un ser social,
y la mujer?
social,
Y acaso
mas emocional?

Diferencias
en el metabolismo
los hacen ser mas flacos
y a ellas mas robustas,
de manera general.

El umbral del dolor
es también diferente,
pero al parir,
la anestesia
se pide a gritos,
de repente.

Y al interpretar
el lenguaje verbal
y no verbal,
las mujeres,
todas,
son mucho mejores,
dignas de admirar.

Pero las semejanzas
son las que me importan,
ambos se entregan a
cualquier tarea,
y tras cada reto
y conquista
se enorgullecen de
sobra.

Es tiempo de
complementos,
de escuchar,
de comprender,
de aceptarse
como cuando se es niño,
y lo que menos importa
es si eres hombre o mujer.

mundo

garabatos
que de tan baratos,
gratis son.

caligrafia que de tan
rebuscada
se vuelve ofuscada.

graffiti que de tanto
tiempo de estar en los extramuros
se vuelven tan crudos.

hieroglíficos que de tan
pegados
en la Rosetta del tiempo,
se vuelven petrificados.

Asi es el mundo que amanece:
garabato,
caligrafia,
graffiti,
hieroglifico,
intraducibles,
incomprensibles,
y complicados.

blah blah

un blog,
un blah blah,
frenesi del subconsciente,
bitacora narcisista,
del postmoderno
ser viviente.

instantaneo cocinar,
de un plato fuerte
sin par.
Periodico del sentimiento,
donde escribir,
censurar,
editar,
y publicar,
es hecho en los
estudios mentales
de cada escritor,
sea mediocre o el mejor.

evolucion,
expulsion,
directo del corazón,
sublimacion necesaria,
incomprensible terapia,
ego e id compenetrados,
en el misterio del alma.

Un blog,
un blah blah,
de poesia y esperanza,
de demonios interiores,
de incomprensiones,
de errores,
palabras lanzadas al viento,
o en una botella,
hacia un mar
que a veces esta en calma,
y otras
con tornados y ciclones,
en sus olas se pone
a bailar.

reves d' opaline...

http://www.youtube.com/watch?v=AUezvVAhheQ&feature=related
...toutes les guerres de la vie, et l'amour aussi...

La mariposa de otoño- Neruda

La mariposa volotea
y arde —con el sol— a veces.

Mancha volante y llamarada,
ahora se queda parada
sobre una hoja que la mece.

Me decían: —No tienes nada.
No estás enfermo. Te parece.

Yo tampoco decía nada.
Y pasó el tiempo de las mieses.

Hoy una mano de congoja
llena de otoño el horizonte.
Y hasta de mi alma caen hojas.

Me decían: —No tienes nada.
No estás enfermo. Te parece.

Era la hora de las espigas.
El sol, ahora,
convalece.

Todo se va en la vida, amigos.
Se va o perece.

Se va la mano que te induce.
Se va o perece.

Se va la rosa que desates.
También la boca que te bese.

El agua, la sombra y el vaso.
Se va o perece.

Pasó la hora de las espigas.
El sol, ahora, convalece.

Su lengua tibia me rodea.
También me dice: —Te parece.

La mariposa volotea,
revolotea,
y desaparece.

De Neruda

teoria del caos

efecto mariposa: el aleteo de las alas de una mariposa puede provocar un tsunami al otro lado del mundo...

9 cellos

http://www.youtube.com/watch?v=gosY-UrpHcA&feature=related

Arbus

Diane Arbus: impactante en sus fotos.

http://diane-arbus-photography.com/

El universo es elegante

la teoria de las cuerdas: el universo es una sinfonia que vibra en multiples dimensiones cuanticas, invisibles para nosotros, acostumbrados solo a lo espacio-temporal (4 dimensiones)

felicidad griega

La ensalada con feta,
queso de cabra que bala y bala,
mientras muere en salmuera.
Tomates secados al sol,
cebollas rojas,
sutilmente cortadas
a la y por  Juliana,
agasajadas
con aceitunas
rojizas y obscuras de
Kalamata.
Falicos pepinos,
pequeñas alcaparras,
pimientos verdes
como la esperanza,
una pizca de oregano,
y limon,
Y de a poco,
todo esta listo para ser
acompañado
por el ouzo,
ese licor de anis
que nos hace sentir
un tantito mas feliz,
cuando a la copa
le damos
buen uso.

Polis- Ciudad estado

Esparta,
polis de la Grecia antigua,
de palabras justas y breves
y siempre certeras,
especificas.

Implacable
exclusion al nacer,
si no eres herculeo,
al abismo haz de caer.

Cantando las elegias
el tiempo pasaría,
y a los veinte y un años
se alcanzaba la mayoria
pero solo si se sobrevivia.

lo mínimo material,
el hambre,
los palos de bambu,
la iniciacion,
el ritual.
Esparta de igualdad,
todos sufriendo,
laconicamente,
en equidad.

Louboutin

Louboutin con su alto tacon,
y la suela roja que llama,
hijo de ebanista fue,
el diseñador de tales alhajas.

Son joyas para el pie,
talon de Aquiles
de cada mujer,
belleza para el andar,
dolores para aquella
que suele caminar.

Los zapatos son de utilidad
para cubrir y
reconfortar,
¡Que bello ese Louboutin!
pero prefiero a la playa,
descalza ir
a nadar y reir.

Sitio Oficial de Christian Louboutin

la historia de Bath Beach

La playa de los Zapaticos de Rosa, lugar perfecto para jugar, hacer caridad, o simplemente pasar un buen finde fuera de Manhattan.

http://eddosrios.org/marti/paginas/playa.htm

InSpIrAtE

ApReNdE   /   MuEvEtE  /  CoMe

(Videos hechos por Rick Mereki)

JP

Jackson Pollock en Life Mag, con fotos ineditas.

chocolate

los múltiples beneficios del chocolate inspiran a probar todas las marcas y sabores, desde el choco con leche, hasta el mas obscuro que exista en el mercado.

Dieta de versos

Sushi de Okinawa,
ceviche de Costa Rica,
con mangos,
albahaca,
y cereales de la vecina.

Vino tinto de Cerdeña,
brindar por toda la familia,
que tras cinco
generaciones
aun cuida de la viña.

En una linda loma
en California,
lo niños corren por el campo,
todos rien y retozan
en el dia de descanso.

Y en mi casa virtual,
con clarividencia,
me atrevo a pintar
mis versos de azul,
con una pizca de pasion
y cucharadas de paciencia.

Zona Azul

Las llamadas zonas azules son las regiones mas longevas del planeta. Leyendo acerca de ellas, me pregunto: ¿ Por que no hacemos de nuestra comunidad, nuestro barrio,  o nuestra casa, una zona azul?

(Blue zones official site)

Vive...

la perspectiva cambia,

se transforma el paradigma,

la norma,

la pauta,

el estigma.

el angulo es distinto,

la cosa en si 

no es cosa,

la percepcion no es mas

que tu prisma y tu mazmorra.

Sal de tu propia

condena, 

libra esos, 

tus prejuicios, 

las cadenas, 

aprensiones, 

las historias, 

los dolores.

La vida es corta, 

y es una, 

y el amor

es la resina, 

y lo que transcurre

afuera

es una ofrenda 

divina.

Havana Cultura

http://www.havana-cultura.com/en/int/picture-of-cuba/cuban-life

No están todos los que son, pero son todos los que están!!!

Cultivar

Moza,
que revoltosa camina
sin vacilar,
Que buscas, doncella hermosa?
A donde te lleva tu andar?
Muchacha de ojos gigantes
que apenas sujetan
ese mirar.
Curiosa,
chica remota.
Que tienes dentro de tu pensar?

Te  contare un secreto,
que la abuela alguna vez
susurro:
Se asertiva.
No tengas miedo,
y sigue siempre a tu corazón,
el instinto de las mujeres,
es un misterio,
es desazon,
pero la inquietud trae
su respuesta,
y el conocimiento,
trae valor.
Si te cultivas por dentro,
las arrugas solo serán
como un color,
que recuerda
al arcoiris
en todo su esplendor.

Amistad

Para Y.

Mirando el presente
como un regalo,
te apareces y alumbras la
mirada,
tus palabras alimentan,
tu fe en en el poder
del ser humano
reconforta
a un ángel caido,
y agradezco en su nombre
el porvenir que
no esta roto,
que esta al alcance,
que es definido,
por uno,
por la voluntad,
por la amistad,
esa que siempre esta en la punta de
tus dedos,
y que me das como un unguento
a mi también,
a veces,
para curar las ampollas
de maratones imaginados
en los pasillos
de un recuerdo.
Mis versos nunca
podran
agradecerte
lo que has sido,
pero al menos
por un minuto te devuelven
la imagen de ti misma,
en el espejo que haces de mi
en cada dialogo
optimista
y enriquecido
por tu
manera de ver la vida,
y de mostrarmela,
humildemente
y con el corazón esparcido
en cada palabra.
Gracias amiga!

la isla de las mujeres

las mujeres de mi isla
nadan tierra adentro,
y cocinan las ancas
de temibles anfibios,
a la vez que cultivan cactus
en una tarde sin agua.
Imaginan frijoles
y algun campo de arroz encharcado,
mientras fríen tostones,
y chicharrones crujientes
y alborotados,
luego sueñan postres
de flanes de calabaza
y boniatos pequeños
como ovillos,
buñuelos infinitos,
corceles de guayaba con sus cascos.
vestidos de arepas,
y armaduras de panetela borracha,
mientras son perseguidos
por monjes capuchinos,
que se ahogan
en un simple trago de ron,
por que es bien sabido
que aun a estas alturas,
no hay agua en algunas casas,
y que de todos modos,
ni con las pipas de un girasol,
las mujeres de mi isla
llenarian un vaso
para ahogarse:
Ellas son valientes
y benditas,
y nadan,
aun sin agua.

women

100 women on top

Bautismo de un guateque

Se abre el champan,
el corcho revienta,
aplausos,
es dia de fiesta.

El espumoso burbujea,
el viejo con su copa,
cojea,
los niños corretean,
el enamorado solo besa y besa.

Es bautismo,
comienzo,
risa,
caricia en la mejilla,
confidencias,
bronca en la esquina,
duelo de orquideas,
reconciliacion.

El agua bendita
limpia melancolias,
y hierve la frente
del bribon.

La hostia
es asumida,
masticada,
tragada,
digerida,
eucaristia
que devuelve la vida.

Recomienza todo,
bienvenidos al convite,
respeta la ocasion,
enorgullecete del gesto,
y escribe en tus memorias
este acto de fe,
este guateque tan nuestro.

Transparencias

Agua.
Cristales con lineas acorazonadas, sobre el aliento que empaña.
Hay frialdad, y adentro la chimenea espanta desalientos.
La acogedora atmosfera contrasta con la sobrecogedora obscuridad tras la ventana.
Los malvaviscos flotan en lo tibio de una taza.
La imaginacion rebota por las paredes de los sueños incumplidos en cada capitulo que se cierra, en este libro que despide aires de azahar sobre la habitacion, que si no fuera por estas palabras, oleria solamente a moho.

clavar la estaca

Observo
al clavel orgulloso en la solapa,
a los clavos para el vino con especias,
que clavan la suela del zapato,
que baila bajo las claves de un guaguanco,
la clavija que tensa la cuerda,
del clavicordio que desata cada nota,
vibrando en la clavícula cercana al noroeste del corazon,
que aun tiene la estaca clavada
para matar al vampiro,
que como sanguijuela
me hace escribir versos
a medianoche,
y me deja sin imagen
en este espejo claveteado
sobre un espejismo cualquiera.

Marzo

Hoy la gota se desliza
por la piel,
sudor de mieles,
libar de frutos,
ambrosia recreada,
y resentida.

Hoy las horas se aparecen
nitidamente establecidas,
y los signos de interrogacion
se suceden,
hileras perfectas
de lo que podría ser.

Hoy no recuerdo
lo que conmemoro,
pero existe como un eco
cada año,
y el siguiente ha de ser
otra vez:
gota, miel, fruta, ambrosia
pues la vida solo da ganas de vivirla
en todos sus asombros sin respuestas.

photoshop

Chakra a chakra
voy entendiendo la mantra,
escalera que asciende
imaginando,
energia del prana
que peldaño a peldaño
se revela,
cuarto rojizo,
empapelado,
aislado,
con papeles tendidos
sobre cajas con liquidos
desfasados,
que traen saudades
de tiempos pasados y peores,
porque los otros
seran solamente mejores,
digitalmente arreglados,
photoshop del avenir,
en cada plexo,
Nirvana,
deseo irrealizable
de una foto no robada.

JMJ

http://www.youtube.com/watch?v=opPmK5p0-LU

theremin

Leon lo invento,
al principio y sin tocarlo,
magia subita parecia al fin,
el sonido del theremin.

invisible como es,
la frecuencia es lo que oscila
entre notas,
energia,
y un placer desmesurado.

electronica bendita,
mezcla de musica
y antenas,
tal parece una
hormiguita
que envia señales
psicodelicas.

los zingaros

Casta diva la zingara
que ambulante va con ganas
de enredar al caminante
adivinandolo en sus  palmas.

Bien se mueve la gitana,
atrapada en el olvido,
vagabunda de dineros
que al bailar le son debidos.

la bohemia de otro siglo,
trotamundos de este nuestro,
somos errantes inciertos
ambulantes de otros viajes.

como nomada global
plantando tienda en cada tierra,
hablando lenguas disparejas,
sintiendo lo universal.

Danza en grande,
itinerante,
con acordeon
y claveles,
que este planeta que tienes,
es de todos y de nadie.

Touareg que al desierto
te acoplas,
mongol que cabalgas
al Danubio,
Ay! si pudieramos todos
ser simples terrestres,
y punto.

Gritos y actos

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,

mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,

fieramente existiendo, ciegamente afirmado,

como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente

los vertiginosos ojos claros de la muerte,

se dicen las verdades:

las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas

que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,

piden ser, piden ritmo,

piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,

con el rayo del prodigio,

como mágica evidencia, lo real se nos convierte

en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria

como el pan de cada día,

como el aire que exigimos trece veces por minuto,

para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan

decir que somos quien somos,

nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.

Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo

cultural por los neutrales

que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.

Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren

y canto respirando.

Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas

personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,

y calculo por eso con técnica qué puedo.

Me siento un ingeniero del verso y un obrero

que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta

a la vez que latido de lo unánime y ciego.

Tal es, arma cargada de futuro expansivo

con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.

No es un bello producto. No es un fruto perfecto.

Es algo como el aire que todos respiramos

y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo

como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.

Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.

Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Gabriel Celaya