Potencial

Las musas se van,
recogen los papeles
arrugados a ras del suelo,
y esos otros
dentro del cesto.
limpian,
demoradas,
cantan, riñen, y se baten,
algunas no quieren irse,
hallo añoranza en un gesto,
desden en alguna otra,
desprecio por aquel verso.

-Muy mal todo-
me regañan.
-No debes escribir sin 'duende',
Nos vamos, y no volvemos.
Piezas rotas,
no hay doctrina,
y que decir de esas rimas-

Las miro cabizbaja,
quisiera hacer una obra maestra,
una fiesta de quimeras,
un poema declamado a una estrella.

Ellas ven el potencial
exclaman con autoridad,
y al segundo
se evapora el argumento.
-No eres poeta,
sin inspiración eres viento.
Un testigo de las artes,
un anacronico esquema,
una voz bien silenciada,
careciendo de un poema-

Mis manos se entrelazan
a la espalda,
mi estatura es mas pequeña,
y las bellas se apuran
en la esquina
recogiendo cada tema
sinfonia, y partitura
de la obra incompleta
y repetida.

Yo las miro,
pero no les ruego,
tienen razón desde luego,
y aunque mis ojos suspiren
y las eche siempre de menos
las musas son entes libres
y si quisieran volverian
del destierro.

Yo mirare la gramatica
aprendere de endecasilabos,
alejandrinos y otros versos,
y quizás otra mañana me despierte
escribiendo mis recuerdos.