Salon de Refuses

tortura,
voodoo de pincetas,
lancetas,
que ensartan
jugosas las carnes
del picnic,
tortura de besos,
caricias,
tus dedos,
que me hacen
nacer,
y morir,
renacer,
y...

almuerzo en la hierba,
con mirada directa,
y tu,
con aires modernos
te crees un Manet
de invierno vestido,
pintando el desnudo
con frutas
y cestas,
que no tienen sentido,
sin cafe bien colado
ni leche,
ni el azucar refinado,
solo burdos trazos
de un pan redondeado
y mal multiplicado,
en un estudio
con seguidor de
tu luz.

Me pre-impresionas,
tortura  en cada toma,
fotos instantaneas,
Hipstamatic con un 'flair'
del pasado.
un Picasso sin jacket,
un Monet sin monedas,
la tortura es el tema
de este encuentro y
buffet.

El almuerzo termina,
inquisitivamente,
y propones
asados para después,
dignos de un marquez.
lo pienso y  declino,
ya basta de torturas
-te digo-
y dolor con amor,
para panzas
repletas
en el "Salon de Refuses".